正往琴盒缝隙里塞个小玻璃罐——是“重逢”香氛。“别放太近。”我喉咙发紧。
五年前他总爱凑着琴调香,说要让松香和香水“在琴箱里谈恋爱”。
可现在琴箱里还躺着母亲手术同意书的复印件,和那张“砚舟,我后悔说分手了”的便签。
他抬头,指尖沾着香膏没擦:“闻得到吗?前调是你琴弓擦过松香的清苦,
中调是当年琴房窗外的梧桐叶。”我别开眼,把琴往支架上一搁。弦音起的瞬间,
香雾漫上来。是苦鸢尾混着松节油,
像极了2018年5月20日那天——我在雨里等了三小时,怀里揣着母亲的病危通知,
最后对着空无一人的咖啡馆发了分手消息。“停!”周老师的指挥棒敲在谱架上,
“第二小节降B音错了,第七小节连弓散得像没睡醒。苏棠,你今晚状态不对,
明天能撑住吗?”我低头看谱子。第七小节的折角被我摸得发毛,便签纸从缝里露出半角。
指尖无意识摩挲那行字,声音轻得像琴箱里的灰:“能。”林疏桐拽着我往后台角落走,
发梢扫过我鼻尖:“你到底怎么想?”她攥着我的手腕,“要是明天真演砸了,
你是怪他突然冒出来,还是怪自己没出息?”我望着舞台中央。程砚舟正踮脚调试香氛机,
白大褂口袋鼓着,是我那张贴了五年的便签。喉咙突然发紧:“我不知道……我怕再信一次,
会输得更彻底。”“输什么?”是输母亲手术费凑不齐时他不在?
是输在雨里等成落汤鸡时他没来?还是输这五年我把“程砚舟”三个字刻进每段琴谱,
却连句解释都等不到?“苏首席。”江远的声音从灯控台传来。他低头调着旋钮,
影子被灯光拉得老长:“程先生从试香那天起,每天最早来、最晚走。
他说要让观众闻得到‘你的琴声’。”他顿了顿,“昨天他还问我,
能不能把最后一幕的光打成鸢尾花的形状。”我愣住。
程砚舟调香时总说“香水要给人希望”,可五年前那瓶“未寄的信”被法国博物馆收藏时,
他在采访里写:“我把所有遗憾都调进香里了。”排练结束...
姜汁可乐
弱水三千
毛拖孩
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